Ya es Diciembre

Anuncios de perfumes impronunciables, con tipas sensacionales y tipos impresionantes, que en realidad dan rabia, porque sabes que no son humanas ni humanos. Ya tenemos aquí la Navidad, fumfumfum. Que alegría para mi cuerpo. Y el Ferrero Rocher no podía faltar, menos mal que este año sube el nivel, y nos lo vende nuestra querida Judit Mascó.

Una banda de terroristas millonarios han secuestrado un país entero un fin de semana. Les llaman controladores aéreos. El gobierno (por una vez) se ha mostrado contundente; y ni así los ultras del PP apoyan nada. Cuanto peor, mejor. Y quiere elecciones en Mayo. Locos, país de locos.

Millones de catalanes adorando al Rey Mas, el rey Midas que nos ha de sacar el pozo de la pena profunda. Y el pobre tiene que casi suplicar que no le impidan ser President a la segunda, así de débil empezará la legislatura. 62 diputados, y no le sirve. Y cuidado que los partidos catalanes son de otro planeta; son capaces de reventarlo todo, y Mas se queda compuesto y sin Govern que dirigir.

La desafección generalizada toma cariz personal, y desempolvas tus ganas de mover algo en tu vida. No aceptas estar como estás, no te lo mereces. Vales para mucho más. Starting over?. Veremos. Carezco de apoyos donde hacen falta. Me auto-apoyaré, tengo experiencia.

Te mueves por canales de televisión y adviertes lo podrida que está la sociedad española, y que muchos directivos de televisiones privadas deberían estar encausados. Delitos? La degeneración es delito? Debería serlo. Te revuelven las tripas.

A diario constatas que si la distancia es el olvido, lo de tu hijo no tiene nombre. Y tragas quina con whisky de garrafa. Y la voz en off te machaca en cuadrafónico si abres la boca.

Estás a 5 de diciembre y, pobre como eres, te has gastado ya una mini fortuna en lotería, para ver si el día 22 el Dios de los Idiotas Diplomados te toca con su mano sanadora, y por fin puedes ir a ver al director de La Caixa de Sol i Padris, y reírte un rato de él.

Invierno: tus padres lo acusan, tus suegros lo acusan. El frío no es bueno para ancianos achacosos; y quieras o no algo se te contagia. No te gusta el invierno, y aún no ha empezado.

El día 11 está al caer, y te asaltan diez mil preguntas que nadie, ni tú, va a responder. Y tal vez mejor así, let it be decían aquellos dos.

Sí, es diciembre, Mamá Navidad cumple su amenaza anual y ya la tenemos aquí. Los de Visa ya se frotan las garras, pero conmigo que no cuenten.

Empezaremos a recibir emails estúpidos con active-gifs navideños. Mayúsculas+Suprimir, sin piedad. Este año tampoco habrá lote. Le llaman crisis. Y qué? Si quiero un jamón, me lo pinto, o me lo compro. Y si no me llega, pues chopped. Otros ni eso pueden comprar, así estamos.

Sí, es diciembre, el mes que no debería existir.

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