Empezamos el año con estudiantes felices y profesores mosqueados: CHAT GPT irrumpe como todo en este siglo: arrasando y generando controversia por todas partes. Una máquina, un robot, una llamada Inteligencia Artificial va a cambiar muchos paradigmas en poco tiempo. Cualquier estudiante puede acceder a información de manera que su trabajo, su tesis, su examen será realizado por un cerebrín. Cultura del esfuerzo, decían. Chispún! Google lo encuentra intolerable y ya prepara su propia máquina.
Dicen los expertos (esos todólogos que invaden radios y televisiones a diario) que un buen profesor, un catedrático avezado detectará si el trabajo de su pupilo es original, o si ha sido el HAL de turno quien lo ha generado. Y pontifican: si no lo detecta es que NO es buen docente. Ya.
Me pilla lejos aquello de examinarse. El último, de Auditor ISO9001 hace como 15 años. De modo que CHAT GPT de poco me va a servir, salvo que quiera distraerme, ahora que tengo mucho tiempo, y generar cosas con cierta rapidez.
Me ocupaba de chafardear el Chat el otro día, cuando en Twitter un tipo que se quejaba que una camarera en Barcelona necesitó calculadora para sumar 1,20 + 1,40 euros (café y croissant imagino!). El tipo se mostraba escandalizado del nivel pésimo de cierta juventud. Sonreí, me ha ocurrido alguna vez, no solo en mi pueblo. Y surge la pregunta: ¿el CHAT GPT va a mejorar nuestras vidas, o hará más ceporros a cierta generación que va subiendo?
Por cierto, copio un resumen del ideario de Spinoza. Como solamente he leído uno de sus libros, le pregunté a CHAT GPT, y me cuenta esto. Que algún todólogo que entienda me diga si sirve o no. Yo no opino.
SPINOZA: El ideario de Spinoza se basa en la idea de que Dios y la naturaleza son lo mismo, es decir, que no hay un ser supremo separado de la realidad física. También sostiene que la mente y el cuerpo son aspectos de la misma sustancia, y que el conocimiento verdadero proviene de la comprensión de la naturaleza de esta sustancia. Además, Spinoza defiende la libertad individual y la tolerancia, y argumenta que la emoción negativa, como el miedo o el odio, es el resultado de la falta de comprensión de la naturaleza de las cosas. En resumen, Spinoza defiende una visión monista y determinista del mundo, donde todo está interconectado y todo está gobernado por las leyes naturales.
Ya la tenemos, de nuevo con TV3. Manel Vidal se saca un gag donde mezcla esvástica con PSC. Gag poco gracioso para mí, grosero si quieres, adecuado para unos, los procesistas de piedra picada de toda la vida (me niego a llamarles independentistas, no lo son), transgresor para otros. Pero un gag al fin y al cabo. Humor de trazo grueso. Sin más, y a horas muy fuera del prime time, un programa que va dirigido a un público muy concreto, no a las ‘tietes’ de misa.
Pero ay!, los sospechosos habituales se sienten ofendiditos y acto seguido el batallón de comisarios políticos imparten órdenes concretas y ese tal Sigfrid Gras, a la sazón Director de TV3, echa ipso facto a Vidal del programa Zona Franca, conducido por otro “grosero”, “transgresor” de nombre Joel Díaz.
Twitter arde, las redes crucifican a Gras. El PSC, todo postureo ellos, aplauden la barbaridad. Joel Díaz deja el programa. Colegas variados se solidarizan, salvo Toni Soler, que amante de su “menjadora”, queda como un señor el lunes siguiente enviando cariñitos al equipo del programa y blablablá. No prenguem mal, pensará.
Todo comedia muy catalana. No recuerdo a socialistas ni poscos poner el grito en cielo cuando en pleno Procés se tachaba a los catalanes de nazis, totalitarios, racistas (aún se hace). Ni una palabra. No recuerdo haber visto arder calles cuando un tal Pablo Casado bramó diciendo que a los niños que en colegios catalanes pedían hacer pis en castellano, se les prohibía; o que les ponían piedras en las mochilas. A modo de ejemplo, lo hay a docenas. Impunidad absoluta, y sin humor.
No defiendo a nadie. Particularmente, el programita de marras, amén de caerme a horas que uno ya no recuerda su nombre, pues como que no es de lo que me apetece ver. Libertad, eso es libertad, ver lo que te apetece. Y que un cómico pueda desbarrar con humor grueso. De lo que quiera. Y que lo vea quien quiera. Punto. Hablan mucho de libertad de expresión. Sí! Siempre y cuando no ofenda a los ofendiditos de siempre. Y uno se queda como la Virgen de la Boca Abierta, o como el Grito de Munch.
De la putrefacción en que se ha convertido TV3, manipulada y dirigida por comisarios políticos como Sergi Sol y otros, pues mejor no hablamos ahora. Tengo edad para recordar lo de “arrancar la costra…” que exigía otro socialista cuyo nombre no recuerdo. Eran tiempos en que el PSC poco o nada podía manipular TV3. Y con sus errores, seguro que el canal era mejor que hoy.
Que le vaya bien a Vidal. Seguro que sí. Que Magí tenga para alimentar bien a su hijo comilón, que también. Al menos ellos, a diferencia de Valtonyc o Hasel, uno exiliado y otro en prisión por decir verdades de los Borbones, dormirán en casa. Que ese programa, por no ser del agrado de socialistas, erquis y comunes, sea decapitado, pues mira, no. Y lo de dimitir, ese nombre ruso…
Luego los de siempre, se quejan de la España opresora. Mírense en el espejo antes, por favor.
Me leo la defensa que hace Marhuenda, cómo no, de la Musa de La Libertad, y el acoso a su hermano por sus negocios poco transparentes durante la pandemia, ingresando dinero público. Escandalazo del PP, claro. Uno más. Bárcenas acariciando el gato. Vean, vean.
14 de Marzo, 2020. Estallaba todo. Le comentaba un par de semanas antes a Carme, viendo el TN: “Si el virus ese está en Ventimiglia, en una semana lo tenemos aquí. ¿Sabes cuántos camiones hacen la ruta La Jonquera-Ventimiglia, y vuelta, cada día?”
Me equivocaba, no tardó una semana. Dos días. O tres, da igual.
Lunes 16 de Marzo, confinamiento y lo que traía detrás. Nervios en la oficina, mucha inseguridad, pero ahí estábamos. Tardamos un par de días en tener constancia que éramos parte de los famosos esenciales. De modo que a lo nuestro, y a conducir por calles y carreteras vacías con una suerte de salvoconducto que se inventó la Generalitat, algo como un Document de Responsabilitat Personal… y también, lo verdaderamente útil: un documento firmado por nuestra Gerencia, acreditando ser lo que éramos, y que íbamos/veníamos a lo que íbamos/veníamos. En tres meses, entre el coche y la moto, me pararon 3 o 4 veces, todo amabilidad, todo mascarilla, todo gràcies per la feina, nois… ellos también eran esenciales.
Fueron días largos, días de plomo, clientes histéricos, como la exaltada proveedora de una gran superficie francesa muy conocida en Madrid, que el domingo 15 me llamó a la 07.00 de la mañana (¡!) para que le explicara cómo íbamos a mover sus pedidos de China en curso, habida cuenta que China estaba cerrada, tal cual, cerrada. Y que maldito gobierno, la señora es votante del PP, angelita. Idiota. Muy idiota, como tantas, no por votante pepera, por idiota. Hubieron más histerias, muchos sinsentidos, mucha constatación que uno de los agujeros negros del sector logístico de demasiadas empresas en España está en manos de incapaces, de perfectos incompetentes, y que peor aún: no leen periódicos ni ven noticias. Y ahí estamos, los sufridos forwarders y agentes de aduana para:
Explicarles de qué va la vida real.
Mover sus pedidos a o desde su almacén.
Cagarnos en ellos, en silencio, como con las hemorroides…
Uno de los sinsentidos casa con el título de esto: los comisionistas, los listillos, los hijos de los Pícaros patrios, que tanto abundan en España. Mientras en las televisiones, radios, medios escritos proliferaban expertos virólogos de toda ralea, y profetas del pasado, florecieron los que vieron claro una fuente impresionante de ingresos en la total falta de equipamientos de protección individual, los EPI. Y estaba claro: dinero a espuertas. Legítimo. Moría mucha gente, se lloraba por los abuelos, España era un tanatorio, no solo España. Recuerdo el infame fotomontaje de Vox con los ataúdes en Gran Vía madrileña. Pero el dinero manda. Y muchos Tomás Díaz Ayuso se pusieron manos a la obra. Quien tenía contactos y enlaces para compras, las podían facilitar, a precios impensables un mes antes. Y ganaban dinero, claro. ¿Qué pecado? ¿Amasar dinero con la desgracia? ¿Somos cínicos? ¿Quién no lo ha hecho, lo hace a diario?
Algún dato, a modo de ejemplo, y que no protagonizaba ningún hermanísimo sino gente anónima, metida de un modo u otro en temas logísticos, y que quiso hacer fortuna de una manera rápida, limpia. Y muchos, ya lo adelanto, no solo fracasaron sino que hicieron ridículos de nivel difícilmente calificable.
Con un apodo estúpido para preservar su anonimato mientras resolvía su reciente despido fulminante de su empresa, pretendió desde su despachito en Madrid, gestionar mascarillas chinas. Y unos lotes de 40” de naranjas a Bahrain (pero eso es otra historia…) Clientes de pago por adelantado, pretendía que les cobráramos 400,00€ por un despacho, cual fuera el valor en aduana de las máscaras. 400,00. Cuando si a un cliente normal se le pueden facturar 100,00€ somos felices. X4, sí, X4. Como los números respecto a aduana no los hacía directamente conmigo, solo supongo pero imagino algo así como: “400,00€. 200,00 pá mí, 200,00 pa ti”. Arancel 0, claro. IVA cash. Tardó unas semanas en eliminarse el IVA, las primeras máscaras lo pagaban. Cosas españolas, europeas.
Más. 08.00 AM: “Contrátame ya un avión para 200 m3 Shanghai, Qingdao, Shenzhen, da igual, tengo el pedido, a Valencia o Barcelona”. Bien, a las 09.00 le doy coste: 600.000€, salida en 24 horas. “Ok, gestiono y te digo”. Recuerda querido, un charter se paga por adelantado. Sin dinero en cuenta el avión no despega. “Vale, vale…”
Te llama a las 12.00: “Vendido! A 700.000€. Más despacho, claro. A Zaragoza, no Valencia. No Barcelona. Zaragoza, pondremos camiones ahí. 3 trailers”. Llamas, tratas de confirmar con el gestor en Londres: “OK, pero el coste ha subido, el Illussion está ahora en 800.000€”. Va de minutos, Europa no tiene mascarillas, no olvides…” Ha subido 200.000€ en tres horas. Devuelves llamada al listo: Mira, que el coste me dicen que… “Joder! Te llamo…!” Y sí, te llama dos horas más tarde, pide rebaja, regatea… se ha pillado los dedos. Como tratas de ser honesto, hablas con Londres, preguntas y la respuesta suena a broma: “¿Rebaja? Acabamos de cerrar uno para mañana, el coste son 1.100.000€” OK, gracias y besos a Bojo.
Afortunadamente, en pocas semanas, el Gerente me dijo: “Olvida a [apodo], ya no llamará más…”
Esto ocurrió. Varias veces. Los listillos se daban de bruces contra algo que llamaron pandemia. No, Mercado! Y el más tonto no hacía relojes, los subastaba. Empresas chinas (algunas muy dudosas) hicieron verdaderas fortunas, Y brasileñas. 200 m3 de mascarillas juro que son muchas mascarillas. Demasiado intermediario por medio, demasiado comisionista de turno. Nosotros no fletamos ni un avión, sí en cambio despachamos varios, en Barcelona, en Zaragoza, en Valencia. Escenas surrealistas de nuestro director de aduana explicándole a la inspectora de Sanidad de la Aduana a las tantas de la noche, cómo funcionaba el documento de inspección sanitaria, y la mujer firmando telemáticamente… poca broma. El avión había tomado tierra a las 20.00 – Eran las 23.00 y había camiones esperando.
Simples anécdotas. Transcurrió la Señorita Primavera 2020 entre blank sailings, escalas cerradas, fletes marítimos quintuplicándose. Aeroflot forrándose con los Illusion y los Antonov. Hoy suena sangrante, claro. Rusos! Aun quedaba un año justo para lo de Ever Given, Suez y la hostia que nos dimos. Y los clientes exaltados de las 07.00 AM tirándose de los pelos. Ya cara al verano, la cosa, aun lejos de ser normal (sigue sin serlo, especialmente en cuanto a precios de transporte internacional, que no solo no han vuelto a niveles razonables, sino que se disparan, y con la masacre en Ucrania ya veremos), empezó a discurrir con cierta racionalidad. Los EPI empezaban a no ser problema, las máscaras costaban lo que costaban, y todos fuimos felices. Mucho. Bueno, los Forwarders no tanto…
Que Tomás Díaz Ayuso hizo 55.000,00€? Ah. Que no, que su mamandurria supera a los 200.000€ y pico. Oh. A éste, el apellido seguro que le ayudó a no hacer el ridículo. Vivan sus destos. No seré yo quien lo defienda, pero tampoco quien lo critique. Moralmente opinable, sin duda, discutamos. Pero óigame, si un perfecto berzotas, importador de aparatos de gimnasia al aire libre, radicado en una localidad de Madrid, mientras nos debía una importación de Enero por estar confinado, pretendía que le gestionáramos un charter. En Abril. Tenía el contacto, y pedía 60 días de crédito. Se le dijo: “Mira, prepara kilo y medio, por adelantado. ¿Lo tienes?. Si no, olvídate. Ah, y por favor desconfina tu cuenta corriente y paga lo de Enero , o tendremos que bloquearte y pasarte a contado lo tuyo…” Esto también es rigurosamente cierto. Se le acabó por bloquear. Acabó pagando. Y le hemos traído ya otros dos 20” de Xingang con los aparatillos esos tan chulis que se ven por algunos parques, para que niños y no tan niños hagan el chorra los fines de semana. Bien.
Que la izquierda quiere al hermano de IDA en tribunales, todo honestidad ellos. Bien. Que hoy algún tribunal europeo quiere rascar. Bueno. Tendrán cola, seguro. Que quieren abrir una brecha en el fortín pepero en Madrid, pues muy bien. Que nadie olvide, que por el canto de un duro, la Generalitat de Catalunya no desembolsó 55 millones, cincuentaycinco!, en un bisnes de una “empresa” que garantizaba no sé lo qué de no sé qué EPIS y tal. El rictus, ya de por sí triste del Presidente Quim Torra, debía ser un poema cuando el tema se tuvo que parar. Y la cara del entonces Vicepresidente, hoy ya no Vice, Máster en Historia Económica en la UB, y Políticas Públicas en Harvard (su inglés no mejoró…), debía ser también chistosa.
Como los miles de chistes que tuvieron lugar en los días de plomo y mascarillas.
Hablan y no callan, expertos y más expertos, sesudos conocedores de los mercados. También los bocachanclas de costumbre, que han transitado por ser expertos virólogos, vulcanólogos de prestigio, y ahora van de geoestrategas expertos en Rusia, La huelga salvaje de transportistas; que exaltados muchoizquierdistas tachan de “parón patronal”, porque no la controlan los sindicatos del régimen. Ese plumero.
Que si Putin, que si las energéticas, que si los impuestos sangrantes (que curiosamente en España son inferiores en gran medida al resto de la UE, y poco margen queda, dicen los que saben). Que si el Sanchismo. Que ya tal, vamos.
Que bajen impuestos, que las energéticas ganen menos. Dilapidan horas de televisión, radio, papel, dando voz a autónomos, patronales, sectoriales, gente de a pie que teme no encontrar leche en el lineal. La de hoy: ¿y si falta gasolina en los surtidores? Pregunten a cualquier ciudadano de Kiev, por favor. Histéricos.
Me dedico al tema hace 40 años. Transporte internacional. Y uno de los eslabones más débiles de la cadena logística siempre ha sido el camionero. El autónomo. El currante de 12 horas al día, a precio a esclavo. Sí, esclavo. Vean. Mi empresa paga:
Contenedor cargado en Cornellà para terminales Barcelona: de 140,00 a 150,00 € máximo.
Cargado en Guetxo para terminales Bilbao: no baja de 230,00 €
¿Por qué? ¿Los vascos son más chulos? No. Menos idiotas.
Ese contenedor, desde que llega a cargar donde sea, se carga, se desplaza y se le admite en puerto, puede, yendo bien, tardar entre 2 y 4 horas. A veces esas horas se duplican: colapsos, retenciones, disfunciones en la terminal, y un largo etcétera. Hemos tenido cargas en radio de 30 kmts, que han tardado hasta 8 horas en entregarse en puerto. Repito, ese precio lo paga mi empresa. A la empresa que contratamos. La cual debe generar beneficio, no trabajan por amor al arte. Y esa empresa tendrá sus acuerdos con el transportista de turno. Mi pregunta. ¿Qué dinero recibe ese autónomo por el servicio? ¿Qué repercusión en sus costes reales tiene el combustible? No contamos con costes paralelos, mantenimiento, seguros, etc.
Pero si a algún españolito se le ocurre salir de España, verá como de Benavente, Portugal, a terminales Lisboa, 54 kmts, cuesta no menos de 400,00 euros. Cuando aquí, ese radio está tasado en más o menos 220,00 o 230,00 euros. Portugal! No subamos a Rotterdam, Antwerp, Le Havre, u otras terminales civilizadas. Nos asustaríamos.
No es algo atípico. Un despacho de aduana en España, nada que ver con el arrastre de los contenedores, podemos cobrarlo con suerte a unos 30,00€. En Portugal no baja de 75,00€. En Francia o Italia pagamos a nuestro corresponsal 100,00€ tranquilamente. Un simple despacho con su DAE, todo telemático, un trámite que (en este caso sí,) es exactamente igual en toda la UE. Implica poco trabajo, pero sí mucha responsabilidad, ante la aduana. El fisco. En Europa eso se paga; en este país, muy poco.
Precios señores. Que suban precios. Que su trabajo, en ocasiones irritante, se pague como se debe. Y si además hay que aplicar recargos por combustible, porque Putin es muy malo, porque la UE es un desastre, pues se aplica. Como en otros ámbitos, en este país hay una infravaloración sangrante de un sector clave de la economía. El cliente deberá entenderlo; las patronales que exprimen, también. Y a competir, señores. A competir. Mercado libre, no en manos de cuatro estómagos agradecidos, estatistas a sueldo de la mafia del Régimen del 78.
Septiembre 2015. Cerca de 7 años más tarde. Ahí me paré, no recuerdo bien por qué razón. Supongo que, como siempre ha sido tónica en mi vida, el trabajo me derrotaba y llegar a casa era más bien una vuelta a boxes para revisión, que un placer, un lugar donde relajar la mente y dedicarte a cosas que te gustan, como expresarte.
Repaso posts, algunos me parecen (hoy) horribles. Otros menos. El último, el dirigido a la estrella mediática Jordi Evole, en respuesta a su publicación sobre el disputado voto del Sr. Antonio. Le replicaba con paralelismos sobre el Sr. Enric, el cual, afortunado, se estaba ahorrando aquellos días que hoy se antojan absurdos, inanes, y cuyo resultado ha sido una especie de secarral político, social y mediático, donde antes había algo que muchos, orgullosos llamaban Catalunya.
Ni medio minuto perdería hoy en replicar a Evole, o a tantos otros que pontifican. Ni a “processistes”, ni a “constitucionalistas”. Tenemos lo que tenemos y poco tiempo debemos desperdiciar. Creo que los años van dando perspectiva, y los que ya hemos llegado al “6” conviene que seamos muy conscientes que la cosa ya va de baja; más si tu chasis ya tiene fallos estructurales que no te van a matar, pero te envían al Club de los Asiduos al Galeno de turno.
A ver si hay ánimos. A ver si somos capaces de volver a escribir cosas. Mías, sin ánimo de polemizar con nadie ni de abrir debates. No soy nadie; nada espero, bueno o malo, en respuesta a lo que publique. Ahí quedará, para quien quiera leerlo.
El Sr. Enric nació en 1931; hijo de catalana y andaluz. En el Poble Nou. Barcelonés auténtico. En 1939 tuvo que cruzar a pie los Pirineos. De una mano su madre, de la otra su hermano pequeño Pere. En busca de su padre, Don Pedro, perseguido por los golpistas por ser un rojazo catalán, aunque el hombre fuera gaditano. Los golpistas asesinos no hacían distingos.
En el corazón del Rosellón, en Montpellier, el Sr. Enric conoció el auténtico significado de la palabra Hambre. Y Miseria. Y la lucha por su vida, que le robó su adolescencia. La invasión nazi alemana le pilló, menos mal, en zona de la Resistencia. Supo lo que eran los Nazis. Nadie le habría dicho que 70 años más tarde al Sr. Enric algunos, muchos españoles, le llamarían nazi a él.
Años después, cuando la caza del rojo aflojó un poco, pudo volver con su familia a su tierra. Con su catalán de cuna, su castellano exquisito y su francés rudo del Midi. Luchó como una bestia toda su vida, por su familia, su tierra a la que adoraba, y de la que le habían expulsado los golpistas. Solía decir que en Catalunya sobraban catalanistas y faltaban catalanes. E inculcaba a todo el mundo el máximo respeto por todos. Aunque a ti ellos no te respeten.
El Sr. Enric formó familia con una barcelonesa de la Plaça del Pi, hija de inmigrantes, en este caso murcianos. Y peleó toda su vida por ellos, por su familia y su tierra. Se dejó años, salud y algo más. Enseñando respeto a sus dos hijos. Uno siempre le obedeció, el otro no demasiado.
El Sr. Enric era empleado de una empresa del INI. ¿Sabes qué era el INI, Sr. Evole? Si no, pregúntame. Se pluriempleaba los fines de semana para compensar la miseria que cobraba. Posiblemente, le vendería algún boleto al Sr. Antonio de Cornellà, si éste fue alguna vez a los perros en el canódromo de la Diagonal.
Llevó a su hijo mayor a su primer miting en Octubre del 82, donde un tal Felipe prometía lo impensable. Su hijo le recuerda sonriente y feliz, creyendo que por fin algo importante cambiaba en su tierra. Y que toda la miseria, hambre y sufrimientos habían valido la pena.
El paso de los años le demostró que todo había sido una gran farsa. Que España, ni a derecha ni izquierda tenía arreglo. Pero tú debes respetar a todos.
El Sr. Enric un día tuvo muy claro qué había que hacer. Y qué votar. Pero no le dio tiempo. Su voto hoy no está nada disputado. Nos hurtó su inmensa humanidad una tarde de Mayo de 2012. Se ha ahorrado tres años de insultos, vejaciones, desprecios. Se ha ahorrado que lo echen de Europa, de la UE, del FMI, de la ONU, del planeta, de la galaxia. Mejor para él. Y se llevó consigo el profundo respeto que inculcaba a sus hijos para con todos.
Pero ¿sabes, Sr. Evole?. El #27S yo votaré por él. Por lo que él no pudo jamás votar. Y por su único nieto, otro ser humano inmenso, que por otras circunstancias tampoco puede votar, y que casualmente también se llama Enric. Lecciones, lloriqueos, demagogia y clases de antropología, las justas, Sr. Evole.
Con todo respeto. O no, que yo al Sr. Enric no le obedecía demasiado.
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S’en ha anat. El 12 de Juliol ens ha deixat un gran home. Emilio Cayón Sampedro, de professiò Galleg; de vocaciò Mestre.
102 anys regalats al món, en una Espanya negra i trista, tota una vida decicada a l’ensenyança. Galleg d’origen va recalar a Barcelona, al Grupo Escolar Rius y Taulet, de la Plaça Lesseps, Gràcia Divina, avui el CEIP Rius i Taulet, hi ha una petita diferència.. 102 anys!
Soc un dels afortunats nascuts al 1960 que vaig tenir l’immens honor de tenir-lo de mestre durant any, el Bachiller Elemental que deien en el «Plan 1957», de professor, de conseller, de mirall. Un humanista, intel.ligent, cult, educat i cultivat com pocs en aquella època. Un autèntic cavaller. Va fer equip al Rius amb el gran Joan Valls, i l’ínclit Manuel Recarte, a les ordres del famòs director del centre: Pedro Eismann. Un trio d’assos que segur van marcar per sempre les vides dels seus alumnes.
El Facebook és un invent curiòs i de cops sorprenent; gràcies a això, vaig poder localitzar informaciò del Mestre, més de 35 anys després de deixar el Rius, i per el meu pasme, vaig descubrir que encara era viu amb 100 anys!, i li van fer una entrevista en el seu poble d’origen. La meva neurona és estúpida i vaig perdre l’enllaç. Avui un altre alumne del Mestre, me l’ha passat.Aqui la teniu .Milers de records venien al meu cap tot llegint-lo i mirant aquella foto d’un ancià que un dia era admirat per les mares de l’escola, tan dandy, elegant, seductor, educat que era. Aquell bigotet perfectament retallat, aquells vestits impecables, camises perfectament planxades, “gemelos” sempre, mai botons a les mànigues. Com la foto que veieu, però amb 40 anys menys. Genio y figura…
Era un apassionat de la seva feina. Transmetia el seu entusiasme per qualsevol asignatura que ens donava. Amb ell vaig descubrir que saber Geografia no era només memoritzar els rius “de la península”, que el món era molt més gran i immens que la “España eterna e indisoluble”. Amb ell vaig aprendre a estimar la Història, amb majúscules, a coneixer el passat per intentar entendre el present.
Posava la mateixa passiò en las classes de gimnàstica. “Sonaos bien las narices, chicos, respiraréis mejor”. Fent les taules al camp de bàsket de l’escola a las 08.30 del matí, 3 cops per setmana. I passiò per el seu dream team particular de nataciò, Sergi Contreras – papallona -, els germans Eugeni i Oriol Hosta – esquena i braça, i Jordi Báez –servidor-, crol. I el recordo cridant “Mis chicos, mis chicos han ganado!!”, aquell matí a la piscina del Club Nataciò Catalunya al Parc Güell, quan varem “esborrar” els rivals en el 4 x 25 estils.
I no diguem com estava d’orgullòs del seu equip de basket preferit. Un “auténtico equipo”: Jordi Fornés, Eugeni i Oriol Hosta, Sergi Contreras i Jordi Báez. Ho vem guanyar tot un any, l’home era molt feliç. I a més el seu equip aprobava totes les assignatures. Un luxe. Els suplents s’avorrien d’esperar per jugar, pobrets.
I els seus estudiants preferits, per bons, en Royo, en Dolz, els Hosta… jo no m’incloc, però també em tenia carinyo.
Un home bó. Savi. Cabdal, estimava els seus alumnes i els respectava; i ben al contrari que avui en dia, a la comunitat educativa: es feia respectar per tothom.
Tenia un sentit del humor atípic en la època per un mestre. Un dissabte de partit, va apareixer al col.legi, dandy com sempre, amb el seu gos, un setter anglés. Quan alguns marrecs ens vem acostar a veure el “perro de Don Emilio”, ens va dir: “Eh, es un setter inglés, chicos. Ladra en inglés, castellano, y catalán. Aprended de él, saber idiomas es fundamental”. Llavors reiem, avui les seves paraules ressonen com grans veritats. Quins records que s’acumulen.
“Los derechos del nene!», -quan als anys 70 es començava a protegir potser més del compte als alumnes- «Los derechos del nene!. ¿Y los derechos del maestro? ¿Y los derechos de los padres?. Habría que hablar…”. Quan l’ancià professor hagi vist quina mena de disciplina i respecte hi ha avui en dia, s’esparbararia de ben segur.
Una escola pública, el Rius i Taulet. ( colegio del ayuntamiento, li deien llavors ). Amb tota mena de mancances, però portada per tres homes extraordinaris, adelantats a la seva època, que ens varen donar el millor que tenim uns quants que anem directes cap els 50, i quedem bocabadats veient el decurs de les coses avui dia. Don Emilio, un home com pocs, un privilegi haver-lo tingut, haver aprés d’ell.
Mirant uns quants il.lustres politics d’avui dia –especialment alguna política- ell diria segur: “Si Juan [Valls] y yo les hubiéramos dado clase, tendrían mucho más nivel…”. I que dir d’algun polític, galleg com ell, segur que s’en avergonyiria dels seus paisans.
Gracias por haber formado parte de nuestras vidas, profesor. Gracias por regalar algo tan preciado, y tan escaso hoy día, a unos mocosos que atendíamos embobados a un tío con acento gallego, impartir sabiduría y humanidad, no solo asignaturas.
Cuando me largue de este mundo, espero encontrarle, y que me regale una clase magistral de Historia. Esta vez le prometo no interrumpirle, ¿recuerda?.
Hasta siempre, don Emilio; hasta siempre, Señor Profesor.
Leo, con estupor, que la policía catalana, mis queridos Mossos, cuyo prestigio ha tirado por los suelos la ineptitud sin parangón de un proto-comunistoide, pseudo-ecologista del tres al cuarto, de nombre Joan, y apellido Saura, han detenido hace pocos días a unos cuantos musulmanes, allá por las tierras de mi abuela, el Baix Camp.
¿Motivo? ¿Ha de haber motivo para detener musulmanes? Hombre, en un estado de ‘derecho’ como el nuestro, pues sí. Vaya. Y lo hay: habían aplicado la ley islámica, y por tanto condenado a muerte por lapidación –o algo peor-, a una chica, que presuntamente había sido infiel, no al Islam, sino a su marido. Hay que jod… Y en Morolandia eso es un pecado descomunal, casi tanto como ciscarse en Allah.
La Sharia. La ley islámica, ya corre por mi Catalunya. Gran desconcierto en la tierra del ‘seny’ y el buen hacer. Y salió un ‘ulema’ o jefecillo musulmán ‘moderado’, de los que han aprendido cuatro palabras en catalán, y pretende que le crean cuando brama que se ha integrado, alardeando de que ellos ya habían avisado a las autoridades catalanas –o sea, entiendo que al proto-comunista inepto-, que se estaba extendiendo el radicalismo islámico por aquí, y que cuidadín que son más brutos que un arado. Como si un ulema, por definición, no lo fuera.
¿Y qué había hecho hasta ahora el inepto?. Poner radares en las rondas, para recaudar, y buen rollito con los ‘hermanos’. Y los Mossos, atados de pies y manos. Pero claro, la chica pudo huir –los salvajes debían ser tan torpes e ineptos como Saura-, y lo denunció. Y ya la tenemos liada. Y nos salen los de siempre escandalizándose. La buena de Pilar Rahola ya está repartiendo guantazos a ‘tort i a dret’ a los árabes, y aprovechará para parir un artículo defendiendo a capa y espada a los judíos y la kippah. Ella es así, me encanta.
¿Nadie quiere darse cuenta de que nos están invadiendo, sin respetar ni un ápice nuestra cultura, nuestra civilización?. ¿Quién quiere un tribunal islámico al lado de su casa?. ¿En Europa? ¿En Barcelona? Pero ¿dónde vamos a parar?. Estos quieren reconquistar Al-Andalus (hablaremos de ello), y a fe que lo están intentando. Ni cárcel ni tonterías: expulsión inmediata. Y punto. Pero mientras el oasis catalán siga en manos de estos incompetentes, les queda menos de un año, poco se va a poder hacer. La mano dura, como digo, solo para los que excedemos los 80 km/hora, en autopista de 4 carriles, a las 11.00 de la noche y sin tráfico. Ah!, no, calla, que es por aquello de la contaminación.
Hablando de esto, un amigo me dijo hace un par de días: “Los árabes son todos como los perros. Hay perros que ensucian más y otros menos; pero todos ensucian y molestan”. Duro, pero debo darle la razón. Fichó hace poco por Plataforma per Catalunya, el nene.
Mientras no les paremos los pies, seguirán inundando nuestro país de su mierda religiosa. Y ojo al parche, que en poco tiempo tenemos por aquí un ejército salafista repartiendo ‘moral islámica’ a golpe de alfanje. Y harán más daño que el 11-M, y no es demagogia, matar a 200 puede ser menos dañino que otras cosas menos sangrientas.
Otra amiga –con la que tengo derecho a roce-, me espetó: “Prefiero a los chinos, esos solo abren tiendas”. Cuando acabé de reír, también le di la razón. Palpo continuamente en el ambiente un creciente rechazo a todo lo que suene a árabe, musulmán. ¿Y quién tiene la responsabilidad de ello?. Los de siempre dirán que somos un país de reaccionarios, que somos racistas, que tal y cual. Los de siempre ignoran en su gran estupidez que son ellos los responsables, porque hay algo que jamás aprendieron en los colegios de pago a los que acudieron: disciplina, respeto. Y esa falta de disciplina y respeto por los demás, han hecho que aquí, en Catalunya, en España, cualquier descerebrado –como me gusta esa palabra- que llegue, se cree con derecho a hacer lo que venga en gana, pisoteando todo a su paso, y encima exigiendo que los españoles les paguemos la seguridad social, que en su país ni saben lo que es.
Los de siempre también se han escandalizado del referéndum en Suiza, donde el pueblo dijo claramente NO a los minaretes. Miren, el día que en Riyadh autoricen a levantar una catedral cristiana, ese día me pensaré si acepto un minarete en pleno centro de Barcelona. Y conste que el mismo miedo me da una iglesia cristiana, que un minarete o una sinagoga. Para mí, no son más que lugares tétricos, donde la razón se diluye en locuras epilépticas, propias de Saulo, antes de reconvertirse en Pablo, y donde la voluntad del Hombre queda anulada por la demoníaca religión, que considero, junto a los Morancos, uno de los peores inventos del ser humano.
Ha sido duro, demasiado duro. Un año para olvidar, o mejor, para que quede en los anales de mi vida como uno de los más intensos, desmoralizantes y demoníacos. Un año más viejo cronológicamente, pero la sensación es de haber envejecido diez de golpe. Así de simple.
Me tuve que parar. Inicié este blog con ilusión y ganas de plasmar sensaciones, vivencias y opiniones de cuanto ocurría a mi alrededor. Pero me paré. La triste realidad se imponía. El estrés, nervios desatados e inseguridad podían más. La lucha diaria en una empresa que se hundía, y sin saber que iba a ocurrir; lo peor: sin saber que hacer, más, no pudiendo hacer nada. Todo eso carcomía física y mentalmente. El bloqueo era absoluto.
Destrozar dos empresas punteras, rentables y a pleno rendimiento, en menos de un año y medio, no es tarea fácil. Requiere un esfuerzo considerable y una buena mezcla de Incompetencia, Deslealtad, Incapacidad, y sobre todo, un Equipo Humano muy bien preparado -MBA’s, Esades- capaz de aplicar perfectamente el Principio de Peter, que choca frontalmente con el Principio de Dilbert, el cual en este caso ha sido puesto en evidencia. Y lo han hecho. Casi doscientas personas somos testigos, daños colaterales, claro. El Fogasa está para algo.
Tras el traumático cierre de Inter Ramoneda, por lo que respecta al equipo de internacional, creíamos, así nos lo habían vendido, que nos incorporábamos a una empresa de nivel altísimo. Resuenan entre mis neuronas las palabras de Pradera. «Vais a saber lo que es una empresa…» Y lo supimos. Vive Dios que lo supimos. Yo, alumno aventajado, lo supe en menos de una semana. Y la sensación de imbecilidad recorría mis entrañas, adueñándose de mi voluntad. ¿Dónde coño me había metido?. A mi jefe vasco -de los de Bilbao, cuidado!-, se la habían metido doblada. A su gente, también. Hoy día ser de Bilbao ya no es garantía de nada, ¿eh, jefe?.
Como buen transitario (dice la sabiduría popular que es Transitario el que no puede ser otra cosa), había pasado por tragos amargos, muy duros, desde que inicé mi «carrera» profesional con 17 tiernos añitos. Pero podría jurar que lo que he pasado con el «cierre-controlado-de-inter-ramoneda-e-incorporación-a-bestin» no se lo deseo más que a una persona -por llamarle de alguna manera-, chileno por más señas. A nadie más.
Mi buen cliente y sin embargo amigo, Miguel A. Martínez, me dijo una tarde de octubre, mientras me oyó al móvil desmoronarme: «Jordi, calma, solo es trabajo…». Trabajo. ¿Trabajo?. No, mi padre no me enseñó nunca que «eso» es trabajo. En fin.
Tras una brutal batalla contra todo y contra todos, con el único apoyo incondicional de una tal Mañé, de nombre Carmen, el 9 de Noviembre aterricé allí donde pudieron recoger mis despojos, sin bajas, ni una; asombroso. Lo hice. Salvé los muebles. Clientes, producción. El listo de La Caixa puede dormir tranquilo, la hipoteca está -de momento- a salvo.
Y vuelta a empezar. O a seguir. 49 añitos cumple el niño en pocos días. Duro, sí. Es una edad en la que en tiempos remotos, un hombre ya tenía su vida encauzada, y la relativa tranquilidad reinaba, física, mental, sentimental y laboralmente. Debe ser la globalización, o el PSOE y su campeón de las mentiras, Zparo, pero ya no es así. Me siento como si aún quedara todo por hacer. Y el cambo climático, claro, ese es el culpable de todo. A Dios gracias que en Enero, tal como profetizó la encantadora Leire Pajín, se producirá un acontecimiento planetario, merced al cual, un negro yanqui ( o yanqui de color, venga, no se nos ofenda nadie ), y un leonés sin vergüenza salvarán el mundo.
Pero, como digo arriba, soy transitario. «Técnico en comercio exterior», queda bien, ¿no?. Es decir, por definición soy burro. Mucho. Y seguiré. Mientras pueda, aunque haya envejecido diez años. O veinte, que puestos a exagerar… ni que yo también fuera de Bilbao, y no de Gràcia Divina.
Y retomo mi blog, a ver si ahora hay continuidad. Y que la González-Sinde no me lo cierre. Juro que no distriburié material con copyright prohibido; que los sociatas están que se salen. Amén
– La empresa que solo lucha por sobrevivir, está condenada a una muerte segura (Josep M. Pujol, empresario catalán de pro)
Y hay empresarios que parece que se esfuercen en morir cada día…
– Mientras árabes y judíos amen más a su tierra que a sus hijos, no habrá paz. ( Golda Meir, sensatez femenina en política )
Mucha culpa de ello deben tener Alá y Yaveh, no es cierto, Saulo-Paulo?
-Todos venimos del mono, pero algunos vienen más ( Andreu Buenafuente, citando a un invitado de su programa )
Si Padre Mono supiera cuantos hijos tiene desperdigados por el mundo, se asombraría
– Yes, we can! ( Barack Obama, claro )
We can qué, falk? Acabar con los banqueros chorizos del mundo? Vas dado, compañero…
– Esta crisis nos hará más fuertes ( J.L. Rodríguez Zapatero, en cualquier mitin )
¿A quién, cejitas? A los trabajadores? ¿No te has cansado ya de engañar tanto que sigues con tu raca-raca?
– ¿Han dejado ya de chillar los corderos, Clarice? ( Hannibal Lecter a Clarice Starling, poco antes de terminar el libro )
Tengo 48 años, y los cerdos de Gandesa siguen chillando en mi cabeza, mientras los llevaban a la muerte, en el matadero que había apenas a 500 metros de casa de mi abuela. Yo tendría 11 años, y aún los oigo.
– Calladito estás más guapo ( mi madre, repitiéndose como el ajo )
Ahora entiendo porque cada día me veo más feo, cuando me reflejo en el espejo.
Jordi Báez 